Ieri mi ha colpito. Di Notizia lontana. Di Notizia vicina.

Mi ha afferrato, fortemente compresso, il ricordo di una solitudine di decenni.

Quest’uomo lo ricordo fin da bambina, solo. A tavola preciso nel piegare gli angoli del tovagliolo, composto e compunto da sempre e per sempre, giorni allungati nel lavoro e serate dedicate a insapori cene di solitudine.
Lo conosco maniaco del tempo e con orologi sempre diversi quasi a trattenere gli anni e la storia già scritta e poco vissuta.
L’ho vissuto nel rigore e la fissità a centellinare una goccia di vino in più nel bicchiere.
Sempre solo. I parenti in un’altra città, lontani di mente. Sia forse proprio per quella sua distaccata compostezza che l’ha sempre dignitosamente tracciato. Solo.

Ieri mi è apparso come un’immagine in un foglio di carta ingiallita dal tempo, sfocata dalla pioggia che continua a cadere.
Settant’anni e il dovere di mostrarsi comunque indipendente, anche solo, come sempre, perché sempre così si è dovuto mostrare, per non cadere nei percorsi aridi dei giudizi verso un uomo quasi invisibile.
La volontà sbagliata di non disturbare, portando sulle spalle questa corona e questo vincolo perenne.
Mentre le mani tremano un po’ di più, gli occhi si raccolgono dentro le rughe e la mente si diluisce tra pensieri dolenti e vino annacquato. Tra immagini di letti freddi e tavoli vuoti.

Quasi a voler scacciare ciò che da sempre è mancato nella comune, incessante certezza di un uomo, che una vita di solitudine, un po’ cercata e altrettanto venduta, è sempre più simile ad un perenne, eterno morire.

Mi ha stremato questo pensiero, nella visione di una società che è  portata sempre più ad osannare la crudele regina SOLITUDINE.

Freddo Ricordi Vita