Amo la carta, le pagine sottili dei vecchi libri che profumano di anni e polvere, foglio del colore dello zucchero di canna e i volumi nuovi, lisci patinati. La carta bianco ghiaccio per le stampe fotografiche, che assorbono i colori come spugne, e poi le immagini vivono…
Adoro quella riciclata, piena di microscopici puntini, mentre mi chiedo quante notizie, nozioni, novità erano raccolte lì, in quel semplice foglio leggermente brunito, prima di essere ripressata.
Assaporo il rumore scattante delle pagine scorse in un libro appena comprato, con la rigidità tipica della prima apertura, gli stampati bagnati erroneamente dalla pioggia che si accartocciano appena…
E poi lo scrivere…la penna che fluida scorre sui fogli, l’inchiostro appena umido…il leggere…con l’ansiosa aspettativa lungo le righe scure come impronte di uccellino…

Sono una cultrice della rete, il blog, le mail, la velocità di comunicazione…Ma sono anche una lettrice accanita di libri e amo con amore viscerale quelle pagine scritte…quasi fossero vive…
E le scopro ma non te stropiccio, le sfoglio ma non le piego, per amore…
Come bramo la scrittura a mano…il corsivo, lo scorrere delle mie dita sulla ruvida carta …

A volte mi chiedo se non si stava meglio quando si stava peggio, quanto ci si sedeva ad un tavolo, si intingeva una penna nell’inchiostro e si colorava una lettera con i colori del cuore. Attendendo infine con ansia la gioia di una risposta insperata mentre le parole scritte prendevano la forma delle nascoste emozioni.

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